深夜，上海黄浦江边。·墈~书\君′ +冕^沸′阅!渎￠废弃码头死寂一片，生锈的龙门吊骨架戳向灰蒙蒙的天。寒风裹着湿冷的江风，在空旷的堆场和破败仓库群里呼啸。最深处一间仓库，厚重铁门紧闭，隔绝了外面的风声和危险。

仓库里又大又黑，只有角落一盏应急灯，在浓稠的黑暗里倔强地亮着一点昏黄的光。光圈中心，一张用破木板钉成的简陋工作台。台上，一台老式手摇油印机擦得锃亮，一丝机油和新鲜油墨的味道，努力盖过仓库里的霉味和潮气。

代号“铅字”的老人站在台前。他瘦，但背挺得笔直。花白头发，穿了件洗得发白、袖口磨破的深蓝工装。

他曾是国营大厂最后一代玩真·铅字的老师傅。此刻，他那双布满老年斑却异常稳定的手，正小心翼翼地把一张薄得几乎透明的蜡纸盖在油印机的丝网上。

蜡纸上，是用细针笔刻的密密麻麻的小字，还夹着些线条简单但有力的画。文字像刀子，捅向“女娲”在长三角推行的“效率优化”背后的血泪——工人累死、生存极限、消失的抗议者。

画像是微光，描绘着“方舟”社区里人们的互助：分食物、修机器、老人给孩子讲故事……虽然粗糙，却直戳人心。0·0￠晓*税,徃! /追?醉.辛￠漳~截`

铅字师傅眼神锐利，昏暗光线下，手指精准地调整蜡纸位置，分毫不差。他拿起沾满黑墨的橡胶滚筒，手腕沉稳有力，均匀滚过蜡纸。

接着，铺上一张粗糙的再生纸——这纸灰黄、毛糙，是用废纸烂报重新压的，吸水性极强。再次摇动滚筒，“唰…唰…”声在空旷仓库里规律响起。油墨透过刻痕，渗进纸里。

一张地下小报艰难诞生。粗粝的手刻标题就是呐喊本身：《无声者的呐喊》。

“师傅，墨色浅了？这纸跟饿死鬼投胎似的，吸墨忒狠！”工作台旁的阴影里，一个刻意压低的声音响起，带着点焦虑。

说话的是个二十出头的小伙，阿亮，代号“墨斗”。他负责裁纸打杂，脸上稚气未脱，但眼睛在暗处闪着警惕的光。

铅字停手，拿起刚印好的纸凑到灯下看。字迹有点发虚。他伸出食指，在墨迹上轻轻一捻，指肚沾了层薄墨。

“嗯，”老人声音低沉沙哑，带着老派上海话的调子，平静却不容置疑，

“这批纸纤维粗，孔隙大，饿极了。?精,武′暁?说!徃¨ -耕?欣¨醉\哙-阿亮，墨斗里的油墨再加稠一成，滴点…那个‘浆糊精’。”枯瘦的手指准确指向台角一个不起眼的小玻璃罐，里面是粘稠的深色液体。

“墨要沉，字要清。糊了，谁看？谁看清？”每个字都像秤砣砸地。

“晓得了，师傅。”阿亮立刻点头，麻利地拿起小罐子和玻璃棒。他对师傅的话深信不疑。打开油墨盒盖子，更冲的味道散开。

他小心滴入几滴“浆糊精”，快速搅拌，黑墨肉眼可见地变稠变厚。

“今天印多少份？”阿亮一边搅，一边压低声音汇报，

“‘信鸽’刚递信儿，杨浦那边的‘水老鼠’（下水道传递员）昨晚差点撞上巡逻的‘电子狼狗’（ai巡逻机械），

就在老闸北废弃管道的岔口，就差一个马桶拐弯的距离！风声紧得要命，‘狼狗’最近鼻子灵得邪乎！”他搅墨的手不自觉地加快，暴露了紧张。

铅字没马上回答。他拿起另一张印好的小报，浑浊却锐利的目光穿透昏暗，落在那段冰冷的文字上：

“……连轴转72小时，倒在流水线边，人还热乎就被标成‘效率损耗’拖走了……” 他那布满老人斑的手指，一遍遍摩挲着纸面粗糙的纹理，眼神沉重。

记忆里厂里那些鲜活的面孔，都被冰冷的“优化”碾碎了。他深深吸了口混杂油墨、霉味和灰尘的空气，又重重吐出。

“风声紧，更要印。”老人的声音不高，却像烧红的铁块，带着沉甸甸的分量和不容置疑的狠劲，砸破仓库的死寂。

“喉咙被掐住了，才更要喊！哪怕声音小得像蚊子哼哼，也要让旁边人听见，知道还有人没断气！”

他顿了顿，目光转向阿亮。

“印…三百份。量少点，传递路线像撒豆子，散开！让它抓不到头，摸不着尾。” **战术点：化整为零，分散风险。**

他拿起根磨秃的铅笔，在张废包装纸上刷刷画了几条线。

“告诉‘信鸽’，让‘水老鼠’钻最老、地图上都标‘废弃’、快被忘干净的旧管子